Elle avait bien pris son pied à cette soirée au bureau. Le matin, elle s’était levée tréteaux et avait la gueule de bois. Il était déjà l’heure de passer à table, et heureusement, elle n’avait pas la langue dans sa poche.
La radio du bistrot passait un vieux Dutronc. Une histoire de cactus.
Au menu du jour: buffet froid et langue de bœuf.
Sans langue de bois elle se mit à parler de son bouleau, que ça sentait le sapin dans sa branche, qu’elle n’allait pas prendre racine, ni faire long feu d’ailleurs, parce que la feuille de paie c’était plus ce que c’était. Et puis avec Guy la situation n’était pas commode, il tentait de noyer son chagrin dans l’alcool faute de ne pouvoir mener sa barque. Une chose est sûre, elle n’attendrait pas la saint Sylvestre pour le plaquer.
Elle allait tout plaquer d’ailleurs, rentrer à Liège, se remettre au haut-bois, même si ça devait lui coûter une brique ou que le parquet refuse sa dem’. Ça faisait longtemps qu’elle planchait dessus, c’était sa raison d’être. Sa raison d’hêtre.
Au moment de régler, elle dit que c’était pour elle et fit un chèque.
